他放下笔。灵碑还在跳，但轻了。不是不疼了，是疼麻木了。他闭上眼睛，去数自己灵魂深处的那些文字。一个，两个，三个……太多了，数不清。有些他认识——华北防线死去的战友，华东防线死去的战友，华南、华西、东北。有些他根本不认识——可能是欧洲片区的，可能是北美片区的，可能是某个他没去过的战场上，某个他不认识的人，死了，灵技涌进来，变成文字，刻在他的灵魂里。
他睁开眼睛。拿起通讯器，拨了赵通渊的号码。响了一声就接了。
“东北，还好吗？我感觉到书言的气息变弱了。”他忍着痛问道。
“他还活着。”赵通渊的声音很低。“灵力透支，灵魂受损。医生说，不知道能不能恢复。”
云飞扬沉默了一会儿。“把他送过来。华北基地，地下八层。叶芷心的灵植能帮他。”
“东北防线呢？”
“我派人接防。”
赵通渊沉默了一会儿。“我等接防的人到了再走。”
通讯挂了。云飞扬把通讯器放在桌上。他看着那盆绿萝，看了很久。然后他站起来，走到窗边。墙上的显示屏亮着，燕京血门在暗红色的光中脉动。
他把手放在胸口。不是那个洞的位置，是灵碑的位置。它在跳，一直在跳。像第二颗心脏。一颗装着死人的心脏。他闭上眼睛，去听那些文字。它们不发声，但他能感觉到。一片一片的，像墓碑，立在灵魂的深处。
“我会走完。”他轻声说。
“我会带着你们每个人的份走完。”
没有人回答。灵碑在跳。一下，一下，一下。像在数数。像在告诉他：还有人在死。
他走回桌前，坐下来。拿起笔，在纸的背面写下第一行字：明天开始，分发力量。
他写完了。把纸折好，塞进口袋里。然后他站起来，走出房间。走廊很长，灯是暖黄色的。他走到电梯前，按了按钮。他需要去地面。需要去血门那里。需要看看陈航站过的地方。
电梯门开了。他走进去。数字跳动。负三、负二、负一。门开了。基地大厅，空荡荡的。墙上的徽章在灯光下泛着金属的光泽。他走出基地大门。
天还没亮。燕京血门在远处发着暗红色的光，把半边天染成了血色。风很大，吹得他头发乱飞。他站在那里，看着那道血门，看了很久。他想起陈航站在传送点等他回来的样子。他想起陈平安，和他一起相处的日子。他想起白书言，没有他，赵通渊只是一把刀。一把没有眼睛的刀。
他把手放在胸口。灵碑在跳。一下，一下，一下。像在数。他闭上眼睛。灵魂深处的那些文字在发光。陈航。陈平安。还有很多他不知道名字的人。他们都在那里。都在等他。
“波儿，”他轻声说，“你什么时候出来。”
没有人回答。他睁开眼睛。天边有一道暗红色的光。血门。它还在那里。一直都在那里。
“我会走完。”他说。然后他转身走回基地。
走廊很长，灯很亮。他走回地下十层，推开门，坐下来。绿萝还在桌上。他拿起水杯，倒了一点水在土里。然后他关了灯，躺在床上。天花板是灰白色的。灵碑在跳。一下，一下，一下。灵魂深处的那些文字在发光。像墓碑。像星星。像他在还活着的人欠他们的债。
他闭上眼睛。明天开始分发力量。在下一个名字出现之前。在白书言恢复之前。在灵魂崩裂之前。
他在等。不是等时间，是等自己准备好。
灵魂深处，塔立在那里。这座塔没有形状，没有边界，只有无数块光凝成的砖，叠在一起，挤在一起，互相咬着，像一座活的建筑。
每一块砖都是一条命，一个人，一个愿意把力量交出来的承诺。砖缝里渗出的不是灰浆，是心跳。
云飞扬站在塔前。他不敢碰它。他知道，碰了，就开始了。
但不能再等了。他能感觉到那些人——站在血门前面的那些人——他们的心跳叠在塔的心跳里，像鼓点，像雷鸣，像催他上前的号角。他把手按上去。
塔裂了。
从他的手心按下去的地方，裂纹向四面八方蔓延，像蛛网，像树根，像冬天玻璃上的冰花。裂纹是通道。每一条裂纹都通向一块砖，每一块砖都通向一个人。他闭上眼睛，把龙族的力量压进裂纹里。
然后，线出来了。
从他的胸口，从他的掌心，从他的眼睛、耳朵、嘴巴、每一寸皮肤里。线是光的，细得像蛛丝，亮得像针尖。它们从他身体里抽出来的时候，他听到了声音——是撕裂。像丝绸被一撕两半，像树根从土里拔出，像灵魂被人从身体里一点一点地拽出来。
每一根线都连着一个人。他看不到那些人，但他能感觉到他们。有的线很粗，粗得像铁链，连着那些站在血门最前面的人，那些杀得最多、扛得最重、离死最近的人。有的线很细，细得像发丝，连着那些躲在掩体后面、手还在抖、不知道自己能不能活过今天的人。他没有挑。所有的线，他都接着。
线从他身体里抽走的时候，龙族的力量也跟着走了。那些力量是他从九重海里带出来的，是禹给他的，是几千条龙的命凝成的。它们在他身体里住了很久，住到他已经习惯了它们的重量。现在它们走了，顺着线走了，去那些人的身体里了。他的身体开始变空。不是瘦，是空。像一座被搬空了家具的房子，墙壁还在，屋顶还在，但里面什么都没有了。风从窗户灌进来，在空荡荡的房间里打转，发出呜呜的声音。
他跪下来。不是想跪，是腿撑不住了。
疼。那种疼不是刀子捅的疼，不是骨头断的疼，是更深、更细、更密的疼。像有人在他的灵魂上开了一个洞，然后用一把淬了毒的匕首伸进去，不是捅，是搅。一圈，一圈，又一圈。匕首的刃上带着倒刺，每搅一圈，倒刺就刮下一层灵魂的碎片。碎片落在黑暗里，发出极轻极细的声音，像雪落在雪上。他张大嘴巴，但没有声音。疼到深处是没有声音的。只有喘气，只有发抖，只有眼泪无声地淌下来。
